El Guacho

El tipo tiene miedo, el tipo esta asustado
Y quiere que el estado le devuelva su costado
Antes estuvo entero, ahora fragmentado
Se mira y se repite: Soy un despatentado
Dos días atrás el tipo con su vida
En la actualidad su identidad se encuentra ida
Falta espíritu en tu hombría para estar constituida
Pobre tipo, és victima de su alma cautiva

Un día cualquiera, despierta el guacho solitario
Somnoliento sigue su cuerpo imaginario
Yergue sus pesadas vértebras inexistentes
Comienza su día el invisible cráneo inerte
Hermosa mañana al subirse la persiana
Sus no fosas nasales bocanadas de aire inhalan
Hola pájaro, cómo anda hoy de su ala?
Con su aliento abstracto cada pluma se desarma

Se desarma, el guacho se de, se-se deserma
Se desarma, el guacho se de, se-se deserma
Se desarma, guacho, se desarma
Se desarma

El guacho
El guacho
El guacho tiene miedo

El tipo tiene miedo, el tipo está demente
Y quiere que esa gente le devuelva su presente
Se observa, puede ser que no se encuentre
Al parecer su cordura se fue por la tangente
Parcialmente descremando mentes, desmemoriando suertes
Desoladamente se enrolló como un rodete
Sumergido en su cointreau, el mostro se filtró
Tomó y se dotó de lo que a la fiera concernió

Zarpó
Cual mercenario desinteresado
Sin poder moverse, en búsqueda de su costado
Cae desplomado, ha recordado
Que es inútil, hace tiempo ellos se lo han llevado
Victima o victimario de su actuar involuntario
No existe calendario para sus zapatos cavernarios
Piensa en los morbosos, y en los acosos
Sangre venganza y destrozo, en sus ojos rencorosos

Se desarma, el guacho se de, se-se deserma
Se desarma, el guacho se de, se-se deserma
Se desarma, guacho, se desarma
Se desarma

El guacho
El guacho
El guacho tiene miedo

El guacho quiere verse, poder reconocerse
Con el pasar del tiempo parece disolverse
En vacío se convierte su cuerpo que se invierte
Hombre desintegrado, ya nadie puede verle
Tendría que mirarse, a sí mismo conversarse
No hay otra alternativa que auto flagelarse
Artefacto del olvido, es pichón de ningún nido
Sus rasgos son fingidos, está desconstituído

Por favor antes de hablar fíjese en su historial
Cual de sus características debiera ser real
Ya nadie le contesta, no sirve sus protesta
En vano se afeita si la nada manifiesta
Desea tener citas, su no voz a nadie excita
Ni siquiera tiene guita pa’salir con muchachitas
Guarda una estampita, le reza su regreso
Los santos le contestan: En tu ausencia estas preso

El guacho
El guacho
El guacho tiene miedo

Sus sentidos blandos y sus diálogos rotos
Escúchenlo al hablar, ya lo hace como otros
El guacho tiene miedo, no encuentra ni su foto
Todo está perdido, su opinión no tiene voto
La saliva es ácido, que borra en él
Lo que una vez ha sido
Sí, ha existido un hombre con nombre y apellido
Lámentablemente este ha desaparecido