Viene borrando en los cerros
la mano de la tormenta,
los arbolitos del monte
aroman gotas de fiesta.
Antes que llore la lluvia
su baile sobre la tierra
siento en mi ser la nostalgia
que va dejando tu ausencia.
La guitarra está llorando
quién sabe qué penas viejas.
La guitarra está llorando
y está nombrando tu ausencia.
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