Todo El Mundo Tiene Su Moncada

Menos mal que existen
Los que no tienen nada que perder
Ni siquiera la muerte

Menos mal que existen
Los que no miden qué palabra echar
Ni siquiera la última

Se arriman a la noche y al día
Y sudan si hay calor
Y si hay frío se mudan

No esperan echar sombra o raíces
Pues viven
Disparando contra cicatrices

Escuchan, se proyectan y lloran
Debajo
De sus huellas, con tanto trabajo

Se mueren sin decir de qué muerte
Sabiendo que en la gloria
También se está muerto

Menos mal que existen
Menos mal que existen
Menos mal que existen para hacernos

Menos mal que existen
Los que no tienen nada que perder
Ni siquiera la historia

Menos mal que existen
Los que no dejan de buscarse a sí
Ni siquiera en la muerte
De buscarse así